J'aime pas... (2)

... que l'on tue l'ours Cannelle, les frites grasses, les rédacteurs en chef adjoints qui se la racontent et qui parlent avec hauteur de LEURS journalistes, Christophe Maé, les gouttes de cafés sur le gobelet tout droit sorti de la sélecta machine, me cogner systématiquement la tête sur la promontoire de la douche, ne pas entendre mes trois réveils, qu'une pourriture de jeune flic écervelé enjoigne un handicapé paraplégique d'aller garer sa bagnole dans un parking sous-terrain, l'idée de ne plus voir ma mamie pendant plusieurs mois, les "ah bah justement... moi, je...", mon agoraphobie naissante dans les complexes commerciaux bondés, la puanteur incrustée dans le métro parisien, Christophe Maé, faire boujou avec un bus de la RATP et éclater l'aile avant de ma bagnole quelques semaines avant de la vendre, les gens qui parlent au ciné, Christophe Maé, les sondages de popularité, les oreillers en plume, voir mes plantes crever les unes après les autres et restez là, impuissant, les pointes de côté qui te ruinent trois mois de préparation au marathon, l'insidieuse poussière sous mon canapé, les blocs de pub glissés quotidiennement dans ma boîte aux lettres, les connards de voisins de ma grand-mère qui lui demande de supprimer son magnifique coq sous-prétexte qu'il chante tôt le matin (zont qu'à retourner vivre en ville merde!), ne pas avoir le temps de faire le dixième de ce que j'ai prévu de faire, perdre sans arrêt les oreillettes de mon lecteur mp3, assister à la rupture en public d'un couple à bout de nerfs devant leur petit garçon, les bras ballants et le regard perdu, ne plus voir mes potes aussi souvent qu'avant, les silencieuses insomnies de mon père, prendre des coups de soleil alors que je me suis passé de la crème qui va bien pour les éviter... et Christophe Maé!