malaise...

Un clavier, une nuit, une frustration... quelques mots débarquent à l'improviste. Je les houspille. Ils ne sont pas les bienvenus. Mes doigts s'impatientent, frénétiques. Ils sont aussi nerveux que mon inspiration est nébuleuse. Il n'y a rien à dire, pourtant. Mais ils ne s'y résignent pas. C'est pathétique. Pathologique peut-être. Ma plume est infertile. Ma tragédie est débile. Ces errances ne servent à rien. Sinon à me souvenir. Qu'il ne suffit pas de savoir écrire...